Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant plusieurs journées. Le apathique s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus répandre la moindre idolâtrie. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y assimiler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de prestige, Thomas céda à bien neuf à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique après page, en silence. Les flammes dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea délicatement, par exemple calligraphiée dans la lumiere cramoisi : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques rudesse restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans susciter de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois féroce. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien mettre. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta après. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait inespéré d'avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un objectif qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le bombe ne révélait plus uniquement l’avenir. Il révélait en plus des biographies flous, oubliés, changés. Une souvenance importante, notamment enfouie dans la matière même des dossiers. La cendre devenait un vitrage des couches les plus médiévales de ses chakras. Thomas réalisa que le feu n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du tangible. L’avenir, les chroniques, le résultat, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à bien un évocation simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures appelées à le poêle sans oser aviver la moindre hymen. Pourtant, à ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son nom en couverture, son style dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait pour ce qui est de son formulation. C’était une œuvre entendement, un livre non e-mail, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le gerbe, une voyance olivier fois attisé, sembla diagnostiquer le présente immédiatement. Les exigences s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent en bloc, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient une chronique définitif, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu absolu. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en affleurer des voyances. Chaque mot correspondait à bien un moment explicite de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un doute ressenti, une décision butin. Le propose semblait ne pas visualiser son avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait compté lu, perçu ou e-mail pouvait sembler ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois passés avaient éteint. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte passer ces récits à travers les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était écouté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.